“城市艺术时尚周”迫在眉睫，空气里每根神经都绷得能弹出声响。

周建国那帮以为自己还能翻身的丧家之犬，显然还没死透。他们把毒牙，对准了宋砚视若性命的作品。

餐桌上是沈蘅特意从私厨订来的粤菜，温补，清淡。她刚给宋砚盛了一碗花胶汤，还没递过去，手机就在红木桌面上发出令人牙酸的震动。

一声接着一声，像催命。

“砚姐！工作室出大事了！全完了！”电话那头，赵一鸣的声音劈了叉，带着掩饰不住的哭腔和惊恐。

宋砚手里的白瓷勺，“当啷”一声掉进碗里，溅起几点油星。她那张本就没什么血色的脸，瞬间白得像一张刚被浸过水的宣纸。

沈蘅看着她这副失了魂的样子，太阳穴突突地猛跳，一股腥甜涌上喉头。

车是沈蘅开的。她一路压着超速的底线，握着方向盘的指节因为用力而泛白。

车还没在工作室门口停稳，宋砚就猛地推开车门，踉跄着冲了下去。

工作室的玻璃门被人从外面砸碎了，大敞四开。晚风灌进去，卷起一地狼藉，发出呜呜的声响，像是在无情嘲笑。

满地都是刺眼的猩红颜料，泼得到处都是。那是沈蘅最喜欢的阿玛尼400号的颜色，她曾开玩笑说这是属于胜利的颜色。现在，它却像极了凶案现场喷溅出的动脉血。

墙上挂着的五幅《重生》，宋砚的呕心沥血之作，画布被利器划开了狰狞的口子，破败的棉絮从裂口翻出来，在风里抖动。

“谁干的？”沈蘅的声音沉得能滴出水，每个字都像淬了冰。

工作室新来的助理小林缩在角落里，头发乱得像个鸟窝，眼睛肿成了两个烂透的桃子。

“……我拦不住，”他哆哆嗦嗦地开口，“他们有五六个人，拿着刀……还、还泼了强酸……”

强酸。

这两个字像两根烧红的钢针，狠狠扎进沈蘅的耳膜。

宋砚一步步走到那堆废墟前，指尖在离画布几厘米的地方悬停。她想触摸那些被毁掉的纹理，又下意识地畏惧着那不知残留在哪里的腐蚀性液体。

那是她熬了多少个不眠的夜晚，把七年来的爱与恨、思念与不甘全部揉碎了，才从灵魂里磨出来的光。

现在，它们全成了连垃圾回收都嫌弃的烂布条。

宋焉没有哭，一滴眼泪都没有。她的眼神空洞地定在那些裂口上，呼吸的频率快得极不正常，胸口剧烈起伏。

沈蘅从她身后，用一种近乎禁锢的力道环抱住她。宋砚的肩膀在控制不住地打摆子，肌肉僵硬得像一块冰冻了千年的石头。

“我会让他们拿命来还。”沈蘅把嘴唇贴在她冰冷的耳廓上，一字一顿，嗓音里翻滚着滔天的恨意，像一场即将爆发的血腥复仇。

另一边，赵一鸣已经把笔记本电脑架在了唯一一张还算干净的桌子上，指尖在键盘上敲得噼啪作响，屏幕幽蓝的光映在他愤怒的脸上。

“找到了。是刘军。周建国那个还没来得及蹲进去的头号走狗。”

“报警有用吗？”宋砚终于开口，嗓音干哑得像是被砂纸磨过。

“已经报了。但你也知道，这群烂人早跑没影了，立案侦查，抓人，都要等。”赵一鸣恨得几乎想把手里的电脑砸了。

可时间不等人。时尚周的开幕式，倒计时还有十四天。

“没有了这五幅主秀作品，我们的秀场就是个空壳子……完了……”小林终于撑不住，绝望地瘫坐在地上，呜咽起来。

一片死寂中，宋砚突然猛地推开了沈蘅。

她转身，大步流星地走向散落一地的工具台，抓起一把最锋利的刮刀，蹲下身，狠狠刮掉地上一块还没完全干透的红色颜料。

“重画。”

她站起来，环视着目瞪口呆的几人，重复了一遍。

“我说，重画。两周，足够了。”