资金链的窟窿补上了。

周建国那只老狐狸，大概还在看守所里对着铁窗摔杯子。

沈蘅甩出的那几份非法交易账目，每一笔都带着血，足够他在里面待到头发花白。

舆论的风向转得比龙卷风还快。

前一秒，宋砚还是“欺世盗名的艺术混混”，是资本的炒作工具。

后一秒，她就成了“不畏强权、揭露黑幕的街头英雄”。

宋砚没看手机，一条新闻都没看。

她把自己锁在那个租期快到的破旧仓库里，空气中弥漫着松节油和铁锈混合的刺鼻气味。

满地都是被踩扁、被榨干最后一滴颜料的漆罐，像一具具色彩斑斓的尸体。

“这就开始了？”

沉重的铁门被推开一条缝，光线割裂了昏暗。

沈蘅走了进来，她脚下那双昂贵的 Manolo Blahnik 定制高跟鞋，踩在粗糙不平的水泥地上，发出一声清脆的“咔哒”。

那声音，像冰块掉进了滚烫的油锅。

宋砚背对着她，没回头。

她正低头用一把破调色刀，费力地搅动着一种透着陈旧血迹感的暗红色。

“嗯，不快点不行。”

宋砚的声音从颜料的蒸气里飘过来，有些闷。

“离时尚周开幕，只剩七十二小时。”

仓库顶上那盏接触不良的白炽灯闪烁了一下，光影在墙壁上支离破碎，如同人心。

宋砚用下巴指了指面前那面被她用砂纸打磨了整整两天的巨型砖墙。

“这一组，叫《重生》。”

她的语气轻飘飘的，像在说今天天气不错。

那两个字却像一颗滚烫的石子，精准地投进了沈蘅的心湖，激起一阵灼痛的涟漪。

沈蘅盯着宋砚瘦削的背影，沉默地脱掉了身上那件代表着“时尚主编”绝对权威的束腰西装外套。

她随手把外套扔在一只积满灰尘的木箱上，动作里带着一丝不耐烦的决绝。

“七年前那场火，还没烧够？”

她的声音冷了下来，像淬了冰。

宋砚突然发出一声短促的冷笑，她猛地抓起手边的喷漆罐，剧烈晃动。

罐子里钢珠疯狂碰撞的“哗啦”声，尖锐得像某种濒死前的挣扎。

“烧透了，才长得出新芽。”

她说完，转身，将喷漆对准了墙壁。

第一幅作品叫《孤独》。

大片的黑色、绝望的灰紫色，以及刻意营造的、令人窒息的留白。

画面中心，一个瘦小的女孩蜷缩在那个只有三平米的地下室里，窗外是永不停歇的雨。

伦敦的雨，似乎能穿透画布，带着阴湿的寒气，冷得人骨头缝里都打战。

“这就是你说的，在国外过得‘还行’？”

沈蘅的指尖不受控制地伸出去，轻轻触碰那层尚未干透的颜料。

冰冷的、粗糙的质感，瞬间染黑了她的手指。

这黑色，脏得像一道无法愈合的疤。

宋砚的肩膀僵硬了一瞬，她避开沈蘅的视线，像被烫到一样，转身重新拿起一罐深蓝。

“总比在明澜高中，被几百个人指着脊梁骨骂‘小偷’要强。”

她的话像一把刀子，精准地捅进两人之间最旧的那个伤口。

第二幅叫《思念》。

画面被深蓝得近乎绝望的颜色填满，窒息感扑面而来。

但在那片无尽的深蓝中央，却突兀地点亮了一颗极小、却极亮的星。

那光芒微弱，却固执地刺破了所有黑暗。

“那是北极星？”

沈蘅的声音不自觉地放轻了，带着一丝不易察觉的颤抖。

“不。”

宋砚纠正她，声音哑得厉害。

“那是明澜高中后山，篮球场旁边那盏坏了一半的路灯。”

无数个被噩梦惊醒的、异国他乡的深夜，宋砚就是靠着脑海里那点虚无缥缈的幻象撑过来的。

那昏黄的灯光下，站着沈蘅。

站着那个穿着干净校服，眉头微蹙，却会在她被罚站时偷偷塞来一颗糖的沈蘅。

那是她唯一想回来的理由。