第三幅的画风转折得极快，叫《战斗》。

颜色变得辛辣、冲突，荧光绿与暗红疯狂交织，像是无数把利刃在黑暗中交锋，溅出滚烫的血。

画面里，女孩站在一片废墟之上，背后是燃烧的城市。

她手里没有拿剑，也没有盾牌。

她只是死死抓着一支快要折断的、沾满红色颜料的画笔，像抓住最后一根救命稻草。

“那个时候，你就已经拿到周建国的犯罪证据了？”

沈蘅盯着画中那抹决绝到疯狂的红，心脏被狠狠揪紧。

宋砚眼神剧烈地波动了一下，藏在宽大卫衣袖子里的手腕，控制不住地发起抖来。

“嗯，差点没命。”

她轻描淡写地说。

第四幅，《重逢》，却诡异地没有使用任何暖色调。

整个画面极具张力，构图倾斜，摇摇欲坠。

暴雨如注的背景下，是两个模糊的虚影在街角擦肩，却又在最后一刻，都死死地、不顾一切地抓住了对方的衣角。

那力道大到，连带着布料都扭曲变形。

沈蘅看着那画，喉咙发紧。

那是她们在“城市艺术地图”项目竞标会上的第一次交锋。

针锋相对，唇枪舌剑，恨不得把对方生吞活剥，拆解入腹。

可谁又知道呢。

那不过是害怕一松手，眼前这个日思夜想了七年的人，又会像泡沫一样，变成一场幻觉。

“那时候你掐我脖子的手，可一点都不像在想我。”

沈蘅自嘲地扯了扯自己空荡荡的领口，仿佛那窒息感还在。

宋砚终于放下了喷漆罐，转过身，用那双布满红血丝的眼睛死死盯着她。

“不掐疼你，我怎么确认你真的活着？”

最后一幅，叫《双星》。

金色的喷漆在纯黑色的底色上猛烈炸裂开来，像两颗无法抗拒彼此引力的恒星，在濒临毁灭的瞬间，义无反顾地相拥、碰撞、爆炸。

画面里不再有任何具体的形体，只有纯粹的、野蛮的、燃烧一切的力量感。

那是她们的未来。

是哪怕一起烧成灰烬，也要把彼此的骨灰搅合在一起的，疯狂的执念。

“这组画，是我送给你的葬礼。”

宋砚突然开口，声音平静得可怕。

沈蘅彻底愣住，血液仿佛在瞬间凝固。

“葬礼？”

“对。”

宋砚拿起身边所有剩下的喷漆罐，不管什么颜色，一股脑地喷向墙壁上最后的空白处。

五彩斑斓的颜料在空中交汇、融合、滴落，像一场盛大的告别。

“埋掉那个永远正确、永远完美的沈主编。”

“也埋掉那个躲在伦敦地下室、卑微懦弱的宋砚。”

沈蘅的眼眶红得厉害，视线被水汽模糊成一片。

她再也忍不住，向前一步，从后面死死环住宋砚的腰，把整张脸都埋进那件沾满刺鼻颜料味的廉价卫衣里。

像一个溺水的人，抓住了唯一的浮木。

“谢谢你。”

沈蘅的声音嘶哑得完全听不出原调，带着破碎的哭腔。

宋砚的身体僵了片刻，肌肉紧绷得像一块石头。

过了好几秒，她才慢慢地、一点点地放松下来，任由自己靠进那个温暖的怀抱。

“别谢太早。”

她梗着脖子，嘴硬道。

“这组作品要是没在时尚周拿奖，你这个VOGUE主编，就得陪我一起去天桥底下扫大街。”

“扫就扫吧。”

沈蘅把她抱得更紧，那力道大得像是要把她揉进自己的骨血里，再也不分开。

仓库外，城市的霓虹灯火通明，喧嚣繁华。

仓库内，五个篇章的《重生》在摇晃的灯影里蛰伏，沉默地散发着惊心动魄的力量。

这不仅仅是画。

这是她们碎了一地，又用血和泪，一片一片重新拼凑起来的，整整七年。