这个人真的很奇怪。明明只是在帮忙捣药，神情却认真得像在弹一首很重要的曲子。他的手很稳，药杵落下去的力道均匀而精确，比陆清辞自己捣的还要好。

“你学过碾药？”陆清辞问。

沈怀瑾笑了笑：“没有。但我弹琴，手指的力道要控制得精准，不然音会不准。碾药大概也差不多。”

陆清辞没说话。

他看着沈怀瑾的手指在药杵上移动，骨节分明，皮肤下隐约可见青色的血管。那是一双很好看的手，但陆清辞注意到的不是这个，而是那只手在握住药杵之前，先在自己的衣袖上蹭了一下——擦掉了掌心的汗。

他怕手滑，握不紧药杵。

这个细节很小，小到如果不是特意去看，根本不会注意到。但陆清辞注意到了，因为他的目光不知道为什么，就是移不开那只手。

“好了。”

沈怀瑾放下药杵，把捣好的白芷倒进旁边的瓷罐里，动作利落得像做过很多次。他转过身，看着陆清辞，又露出了那个温柔的笑容。

“陆先生，你的手要是疼的话，我那儿有长歌门的药膏，对旧伤很管用。明天我给你带过来。”

陆清辞张了张嘴，想说“不用”，但对上那双含笑的眼睛，那个“不”字就卡在了喉咙里。他沉默了片刻，点了点头。

“多谢。”

沈怀瑾笑着摆摆手，走了。

陆清辞站在药庐里，看着桌上那杯已经凉了的茶，和旁边那罐刚捣好的白芷，忽然觉得有什么东西不太对。

这个人，是不是对他太好了？

一个刚来谷里几天的外人，为什么要对他这么好？

他想不出答案。

但沈怀瑾走出药庐的时候，嘴角的笑容慢慢收了。他的眼神变得很冷，像深冬的湖水，没有一丝温度。

手抖，旧伤。

他记住了。

不是因为心疼，是因为这是一个可以利用的信息。一个对他产生好感的人，会在不经意间暴露更多的弱点。而他要做的，就是把这些弱点一个一个地找出来，然后在某个时刻，用它们来完成他的目的。

他走得很快，脚步却无声，像一只潜伏在草丛里的猫科动物，优雅、从容、致命。

但在转过一个弯之后，他忽然停下了脚步。

他低下头，看着自己的右手。

那只手刚才握过陆清辞的手。温热的、微微有些凉的、指节分明的手。那只手在他握住的时候微微一颤，没有躲开。

沈怀瑾盯着自己的掌心看了几秒，然后慢慢握紧了拳头。

没什么。

他对自己说。

只是任务。

他继续往前走，脚步依然无声，但那只握紧的拳头，很久都没有松开。

那天晚上，沈怀瑾没有睡好。

他躺在床上，闭着眼睛，脑子里却反复回放白天的画面——陆清辞愣住的表情，那只悬在半空中的手，还有那双沉静的眼睛里一闪而过的茫然。

他把被子拉过头顶，在心里骂了自己一句。

沈怀瑾，你是来复仇的。不是来谈情说爱的。

他翻了个身，强迫自己去想那些更重要的东西：沈家三百七十二口人，冲天的火光，母亲最后看他的那一眼。

那些画面像冷水一样浇下来，把他心里那点说不清道不明的东西浇灭了。

他闭上眼睛，这次很快就睡着了。

但他做了一个梦。

梦里有一片花海，花瓣落了一地。有一个人站在花海中间，穿着堇色的长袍，风吹起他的衣角和发丝。那个人转过身来，脸上没有表情，只有一双沉静的眼睛看着他。

沈怀瑾想问他的名字，但张了张嘴，发不出声音。

然后那个人笑了。

不是礼貌的微笑，不是客气的浅笑，而是一个真正的、毫无防备的笑容。那双沉静的眼睛里像是点亮了一盏灯，所有的冷淡和疏离都在那个笑容里化成了水。

沈怀瑾伸出手想去碰他，手指刚触到他的脸——

梦醒了。

窗外的天刚蒙蒙亮，花海的香气从窗缝里渗进来，混着清晨的露水味。沈怀瑾躺在床上，盯着天花板，心脏跳得又快又重。

他把手覆在胸口，感受着那阵失控的心跳。

然后他慢慢地、慢慢地，把嘴角弯成了一个笑容。

不是温柔的。是苦涩的、自嘲的、带着一点认命意味的笑。

完了。

他想。

他好像真的完了。