让它怕我。

这不是一个孩子的狂言，是一个王者的宣言。他不是在说大话，他是在说计划。他已经在想了，想了很久了。

他知道自己现在没有力量，可他相信自己总有一天会有。在那一天到来之前，他会忍，会算，会等。等他长大了，等他有力量了，他就要让这个世道怕他。

好。林晚说，我等着。

嬴政笑了。那笑容很淡，很轻，像是一盏快要灭的灯，摇摇晃晃，可它没有灭。他说，林姐姐，你不会白等的。

林晚看着他，心里忽然有些释然。她一直在想，嬴政不该是一个七岁的孩子。七岁的孩子应该天真，应该单纯，应该相信世界上都是好人。可他不是。他是嬴政。

他是那个将来要统一六国的人，是那个要焚书坑儒的人，是那个要修长城、修驰道、把自己变成始皇帝的人。她不能用普通孩子的标准来衡量他。他不是普通人。

他是嬴政。他是天生的王者，也是天生的孤独者。他不需要人教他怎么算计，他天生就会。他不需要人教他怎么狠，他天生就狠。她教他的那些——忍，算，等——他本来就会。她只是在帮他确认，这些是对的。

那天晚上，林晚没有走。她住在质子府，挤在嬴政的屋里。屋子很小，只有一张榻，嬴政睡在里面，她睡在外面。赵姬睡在隔壁。夜里很静，只有风从窗缝里钻进来的声音，呜呜的，像是在哭。林晚睡不着，翻来覆去。嬴政也没有睡。

林姐姐，他忽然说：“你说，我爹为什么要走？”

林晚沉默了一会儿，说：“因为他有更重要的事要做。”

嬴政问：“什么更重要的事？”

林晚说：“当秦王。”

嬴政说：“当了秦王，就能回来接我们吗？”

林晚说：“能。”

嬴政说：“那他为什么还不来？”

林晚说：“因为他还没有当上。”

嬴政沉默了一会儿，说：“如果他一辈子都当不上呢？”

林晚说：“会当上的。你也会当上的。”

嬴政问：“你怎么知道？”

林晚说：“因为我从书上看到过。”

嬴政问：“什么书？”

林晚说：“一本很老的书。书上写着你的名字，写着关于你的故事。”

嬴政翻过身，面朝她，眼睛在黑暗中闪闪发光，像两颗星星：“书上写我什么？”

林晚说：“写你长大了，会回到秦国，会……有很大很大一片土地。”

林晚没有说下去，只是定定的看着面前的这个孩童，那一瞬间竟有些心酸，以前在网上经常听很多人说‘我那迷人的老祖宗’等等，可现在真实的嬴政就在自己眼前。

迷人么？确实迷人，可背后是一个人的心酸，而心酸二字不是因为年龄大了才会有，而是在不同的年龄段有不同的叫法而已。

就像林晚现在看到面前的嬴政，她就感受到了一种深刻的心酸，但却无法开口说些什么，甚至无法含糊其辞，只能沉默。

而嬴政也不追问，只是看着林晚笑了笑，眼中更多的是了然。

嬴政问：“我要那么多土地干什么呢？”

林晚说：“让天下都归你所有，让天下都怕你啊。”

嬴政问：“是吗？那倒是很好了。”

林晚说：“是。”

嬴政说：“你只能说是，因为以后你也会怕我。”

嬴政沉默了很久。久到林晚以为他睡着了。然后他轻轻地，像是在跟自己说话，说了一句话。那声音很轻，轻到几乎听不见，可林晚听见了。每一个字都清清楚楚，像刻在石头上的。

“那我要让天下人都怕我。”

林晚闭上眼。她没有回答。她不知道该说什么。她只知道，她面前的这个孩子，不是她教的。他天生就是这样。她只是恰好在路上遇见了他，陪他走了一段路。他的路，还得他自己走。

第二天一早，林晚去药铺抓了药。五百个刀币，花得干干净净。她提着药包走回质子府，在院子里熬药。嬴政蹲在旁边，看着炉火，一言不发。药熬好了，林晚端到赵姬面前，喂她喝下去。赵姬睁开眼，看见林晚，笑了。那笑容里有感激，也有一种说不清的悲凉。

“林大夫，您回来了。”

“嗯。”

赵姬喝完药，又睡了。林晚站起来，走到院子里，站在那棵槐树下。嬴政跟过来，站在她旁边：“林姐姐，你什么时候走？”

“今天。”

嬴政低下头，看着自己的脚。脚上的鞋破了，露出脚趾，冻得发紫。他看了很久，然后抬起头，说：“林姐姐，你还会回来吗？”

“会。”

“什么时候？”

“不知道，可我会回来。”

嬴政点了点头，没有再问。他转过身，走到墙角，拿起斧头，蹲下来，开始劈柴。斧头砍下去，柴劈开了，飞出去，砸在墙上。他捡起来，继续劈。劈着劈着，手不疼了，心不疼了，脑子里什么都没有了，只有那些柴，那些木屑，那些飞溅的碎渣。

林晚站在那里，看着他的背影，看了很久。然后她转过身，走出质子府，走在街道上。她走得很慢，每一步都踩得很实。她没有回头。她知道，一回头，就走不动了。她不知道的是，她走出院门的那一刻，嬴政的斧头停了一下。他没有抬头，只是停了一下，然后继续劈。一下，两下，三下。劈得很重，像是要把什么砸碎。

林晚出了城，骑着驴，往南走。雪又下起来了，细细碎碎的，落在她肩上，落在她头上。她缩着脖子，裹紧棉袄，低头赶路。她脑子里全是嬴政昨天夜里说的那句话——我要让天下人都怕我。那不是一个孩子的呓语，是一个王者的誓言。他说那话的时候，眼睛里没有光，没有亮，只有一种说不清的东西，像是深渊，看不见底。

她不知道自己是怎么回到临淄的。她只记得，她进门的时候，天已经黑了。她点起油灯，坐在案前，铺开竹简，拿起炭笔，想写点什么。可她写了又撕，撕了又写，一个字都写不出来。她脑子里只有嬴政的脸，只有他那双眼睛，只有他那句让人不寒而栗的话。

她放下炭笔，吹熄油灯，躺到榻上，闭上眼。她睡不着。她想了很久，想得头疼，想得心慌。她忽然想起一件事——凤姨说过，医者治病，治的是身，不是心。心是治不了的。心长在每个人自己身上，自己想怎么长，就怎么长。

她治不了嬴政的心，也不需要治。他的心，会长成他该长的样子。她只是个旁观者，看着他从一颗种子，长成一棵树。一棵什么样的树？也许是一棵松树，挺拔，坚硬，风吹不倒。

也许是一棵荆棘，浑身是刺，谁碰谁流血。她不知道。她只知道，那棵树会长得很高，很高，高到能挡住天。而在这棵树还是幼苗的时候，她浇过水，施过肥，挡过风。这就够了。

她翻了个身，面朝墙壁。墙是凉的，凉的像一块冰。她把额头抵在墙上，一动不动。她忽然不那么冷了。不是身上不冷，是心里不冷。心里有一团火，很小，很弱，风一吹就要灭。可它没有灭。它还在烧。

她闭上眼。这一次，没有再睁开。