他挥舞着酒瓶，要把她赶走。

宋-砚-把-画-框-往-他-面-前-一-横，几乎戳到他鼻子上。

“压抑？那是你没看过地狱。”

她用了这一年攒下的所有孤勇，在老板错愕的瞬间，一把抢过他脚边的喷漆罐。

在画廊斑驳的外墙上，她喷下了一双眼睛。

那是沈蘅的眼睛。

她画过无数次，刻在骨子里的眼睛。

那双眼睛里盛满了悲悯，又藏着永不熄灭的不屈与烈火。

大胡子愣住了。

他丢开酒瓶，摇摇晃晃走过去，伸出粗糙的手指，摸了摸那湿漉漉的漆面。

他回头，递给她一瓶没开封的廉价啤酒。

“你成名了，孩子。”

宋砚拧开瓶盖，仰头灌了一大口。

辛辣的液体冲刷着喉咙，呛得她剧烈咳嗽，眼泪终于毫无征兆地掉了下来。

名气像雪球，在欧洲的街头艺术圈里越滚越大。

第三年，柏林墙遗址公园。

第四年，伦敦利克街涂鸦隧道。

“S”这个神秘的符号，成了自由、反叛与呐喊的代名词。

主流媒体想采访她。

她永远戴着宽大的兜帽，口罩拉得极高，只露出一双桀骜不驯的眼。

谁也不知道，“S”其实代表的是“Shen”。

她赚了很多钱。

在纽约公园大道的高级公寓里，落地窗外是璀璨的城市灯火。

她把那些崭新的美钞一张张码齐在桌上，像在进行某种仪式。

然后冷笑一声。

“周建国，你给的那些，我迟早连本带利，原封不动砸回你脸上。”

她开始像疯子一样，通过各种渠道收集沈蘅的消息。

沈蘅拿了国家奖学金。

沈蘅作为优秀毕业生代表发言。

沈蘅拒绝了所有顶级艺术院校的offer，进入了《VOGUE》中国，成了那个纸醉金迷圈子里最年轻的权杖掌控者。

宋砚看着那本跨洋而来的杂志封面。

七年不见，沈蘅变得更美了，也更冷了。

那种清冷里，藏着一种近乎自残的狠戾和决绝，眼神锋利如刀。

“笨蛋，把自己逼得那么紧干什么？”

宋砚指尖颤抖着，摩挲着杂志页上那张冰冷的脸。

她知道，沈蘅在等，在守。

在那座看似繁华实则腐烂的围城里，沈蘅在替她们俩守着那个早已化为残骸的约定。

第六年，猎手开始布局。

宋砚不再单纯创作。

她游走在欧洲的资本名流之间，出席各种虚伪的晚宴和派对。

她用一幅画作，换取一次与某个银行高管的私人会面。

她用所谓顶尖艺术家的头衔，去敲开那些藏着肮脏秘密的、阴暗的保险柜。

她弄到了周建国和沈宏远当年勾结的加密转账记录。

那些肮脏的、带着血腥气的数字，就在她指尖的U盘里静静流淌。

“快了。”

她站在酒店的窗前，看着楼下流光溢彩的街道。

“沈蘅，就快了。”

第七年，回国的航班上。

云层厚得像棉絮，阳光晃得人眼晕。

宋砚摘下耳机，盯着舷窗外那片熟悉的、灰蒙蒙的天空。

空姐递来一杯水，笑容标准。

“女士，需要帮助吗？”

宋砚将那个装着沉甸甸证据的U盘塞回包的夹层，重新戴上墨镜，遮住眼底所有的情绪。

“不用，我到家了。”

飞机降落的刹那。

巨大的震动从机身传到骨髓里，像一声号令。

她阔别七年，终于再次踩在了这片土地上。

风里有熟悉的喧嚣和燥热，混杂着汽车尾气和食物的香气。

她攥紧包带，目光扫向远处CBD耸立的摩天大楼。

那栋楼的顶层，沈蘅正坐在她的王座上。

宋砚对着空气轻声呢喃，像一个迟到了七年的誓言。

“阿蘅，哪怕你是为了恨我才变得这么强大，也没关系。”

“我回来了。”

“这一次，除非我死，否则谁也别想让我们分开。”