残垣断壁。

沈蘅盯着墙上那幅还没干透的《双星》，指尖在身侧微微颤抖。

画里那两道背影，一道挺拔，一道瘦削，靠在一起，望向一片不存在的星空。颜料堆叠得那么厚，像要把七年的时光全都封进去。

宋砚指缝里全是洗不掉的油漆色块，斑驳得像她这七年支离破碎的命。

她把最后一罐喷漆扔进废墟堆，金属罐在碎石上磕碰，发出“哐当、当啷”几声，清脆得刺耳。

那声音像把刀，刮过沈蘅紧绷的神经。

“这就完了？”沈蘅声音发紧，还没从刚才那种近乎癫狂的涂鸦节奏里缓过来。

宋砚没回头，背对着她，猛地脱掉那件满是污点的工装外套，露出瘦削却充满力量感的肩膀。汗水顺着她蝴蝶骨的沟壑滑下，在暮色里闪着光。

“沈大主编，这儿没镜头，也没董事会，别端着了。”宋砚拍拍裤子上的灰，一屁股坐在长满青苔的台阶上，姿势随意得像个街头混混。

沈蘅低头，看了一眼自己身上高昂的手工定制西装裙，布料光滑，一丝褶皱都没有。

她迟疑了半秒。

终究还是走过去，紧挨着宋砚坐下。冰凉粗糙的石阶透过薄薄的裙料传来，激起一阵战栗。

夕阳把天空撕开个血红的口子，橘红色的光漫出来，涂满明澜高中旧址的每一寸断墙。

“宋砚。”沈蘅嗓子眼里像塞了团浸了水的棉花，又干又涩。

“想过以后吗？”

宋砚从口袋里摸出根皱巴巴的烟，没点，就那么夹在指尖转圈。

她自嘲地笑笑，“想过。”

“继续画画，死磕街头艺术，画到死为止。”

她停顿片刻，侧过头，那双总是燃烧着火焰的眼睛，此刻死死盯着沈蘅那张完美得像高级面具的脸。

“还想……”宋砚拖长了音调，声音里带着点说不清的狠劲儿，“跟你干点正事。”

沈蘅挑眉，“比如？”

“搞个艺术基金。”宋含把烟别在耳后，那个动作潇洒又颓废。

她的眼神忽然变得无比狠戾，像一头准备捕猎的孤狼。

“专门去捞那些在阴沟里挣扎的艺术苗子。”

“让他们，别再像我当年那样，被那帮吃人的杂碎踩进泥里，连口气都喘不上来。”

沈蘅的指腹下意识摩挲着光洁的手腕，那里曾有宋砚最熟悉的淤青。她好像还能感觉到当年骨头错位的剧痛。

“我帮你。”沈蘅应得极快，几乎没经过大脑。

宋砚愣了一下，显然没料到她答应得这么干脆。

沈蘅却没看她，目光投向远方。她的声音冷下来，恢复了那个“时尚圈女魔头”该有的语调。

“VOGUE的封面，圈内的人脉，资本的口袋，我这儿都有。”

她眼里闪过一抹冰冷的算计，那是职场上无数次杀伐决断后留下的后遗症。

“光捞上来不够。”

“我们要把这帮人包装好，送上神坛，捧到最高处。”

“再让那些道貌岸然的老东西，眼睁睁看着自己被时代抛弃，无路可走。”

宋砚看着她，眼神复杂。

她伸出那只沾满各色颜料、脏得看不出原本肤色的手，“那咱们，就再疯一把？”

“好。”沈蘅没有丝毫嫌弃，死死握住那只手。

她的手温暖、干燥、柔软，而宋砚的手，冰冷、粗糙，指节上全是茧。

光影把两人的影子拉长，在荒芜的废墟间紧紧交叠。

“沈蘅。”

宋砚突然撒手，力道大得让沈蘅指尖一空。

她转过头，死盯着沈蘅那双古井无波的眼，“谢了。”