“城市艺术时尚周”开幕前夜，明澜高中的保安似乎刚打过瞌睡。

沈蘅熄灭了车灯，深灰色的迈巴赫隐入夜色，像一头蛰伏的巨兽。

两人绕过那道生锈的后校门，铁栅栏发出嘶哑的摩擦声，在死寂的校园里格外刺耳。

“居然还没修。”宋砚嗤笑一声，身手矫健地一撑，轻巧落地。

沈蘅提着裙摆，动作略显迟缓，刚落地就被一双温热的手稳稳接住。

路灯昏黄，光晕像被稀释过的墨水，透着股陈旧的霉味。

“七年，这里连呼吸的频率都没变。”宋砚拉住她的手，指尖微凉，却扣得极紧。

沈蘅没说话，皮鞋踩在枯枝上，发出清脆的碎裂声。

那种被阶级、规矩压得喘不过气的窒息感，瞬间从脚底爬上脊椎。

长廊漆黑一片，像通往记忆深处的幽闭隧道。

她们推开那扇虚掩的画室门，木质门板发出冗长的呻吟。

宋砚按亮手机，一道惨白的光柱刺破黑暗，灰尘在光影里疯狂舞蹈。

墙上塞满了学生的作品，五颜六色，却在深夜里显得怪诞而扭曲。

那两颗星星藏在角落的阴影里，像两枚被遗忘的勋章。

宋砚走过去，指腹反复摩挲着粗糙的墙皮。

“喂，它们居然没被刷掉。”宋砚转过头，瞳孔里映着手机的光，亮得惊人。

沈蘅站在光圈边缘，半张脸隐没在黑暗里。

“沈宏远每年给学校捐两百万，没人敢动这里的墙。”她声音平淡，透着股狠劲。

宋砚的手指顿住，突然自嘲地笑了笑，“也是，这世上哪有纯粹的怀旧，都是资本在续命。”

沈蘅敏锐地捕捉到她话里的刺，却没反驳，只是走近了一步。

明天就是时尚周，这场赌上一切的博弈，胜算不足五成。

周建国那个老狐狸，指不定在暗处盯着这最后的一夜。

“紧张吗？”宋砚收起手机，黑暗瞬间重新吞噬了房间。

“期待。”沈蘅吐出两个字，心跳却快得不正常。

“期待什么？期待看我把那些老顽固的脸打烂？”宋砚的声音带着挑衅。

“期待我们以后，再也不用回这个鬼地方。”沈蘅突然抓紧了她的手腕。

空气里浮动着颜料的化学气味，勾起了七年前那场噩梦般的变故。

沈蘅死死盯着宋砚的眼睛，那是她在这个虚伪世界里唯一的真。

“七年前，你为什么要找我？”沈蘅的声音在空荡的画室里回荡。

这个问题憋了太久，像一根扎进肉里的刺，长好了，却还是疼。

“所有人都在避开我，你这个疯子为什么非要撞上来？”她补充道。