书房里那盏铜台灯亮着昏黄的光，照着周文柏手里《周氏集团董事会临时决议纪要》的影印本。

纸边被他捏得发皱，指节泛白。

他猛地将纸揉成一团，砸向墙角。

纸团撞在书柜玻璃上，闷闷地弹开，滚落脚边。

落地窗外是城市深夜的流光。

他曾是这座城的玩家，现在，像个被遗弃在玻璃盒子里的标本。

威士忌已经见底，灼烧感从喉咙蔓延到胃，却压不住心底那股冰冷的恐慌。

雨眠演唱会母女相拥的画面，董事会上一张张避之不及的脸，银行信贷经理催款电话——

所有画面搅在一起，像绞索，一圈圈收紧。

他抓起空酒杯，又想砸，手在半空停住了。

砸给谁看？

这间书房，这个家，早就空了。

连那个曾经温顺地站在他身后、为他打点一切的女人，也早已调转枪口，成了最致命的猎手。

“沈瓷。”

他把这个名字在齿间碾磨，尝到铁锈般的恨意。

恨她藏得这么深，演得那么好。

二十年同床共枕，他以为足够了解她。

他错了，错得离谱。

不知道从什么时候开始，只剩下冰冷的算计。

他不能坐以待毙。

抽屉深处，有一个牛皮纸袋。

他抽出来，指尖有些抖。

里面是照片和一些病历复印件的碎片，还有几份“证人”的书面陈述草稿。

照片是偷拍的，角度刁钻：沈瓷在花园里独自站立良久的身影，某次对予安说话时稍显严肃的侧脸，甚至还有清越年少时手臂上一道不小心划伤后留下的浅淡疤痕。

病历碎片来自他曾“资助”过的私人诊所医生，诊断方向可以往“情绪障碍”、“偏执倾向”引导。

证人嘛，钱或者把柄，总能找到几个愿意开口的“老佣人”或“远亲”。

这些东西，他原本准备在最后关头，用来把沈瓷彻底钉死在“疯妇”或“恶母”的耻辱柱上，为自己的脱身和财产转移铺平最后一段路。

不够严谨，破绽很多，但在舆论发酵和关系网运作下，足够让她惹一身腥，失去公众同情，甚至暂时被限制行动。

现在，顾不上了。

常规的商业反击、权力博弈，他已经一败涂地。

沈瓷拆解他的业务，截断他的资金，在他眼皮底下建起她的王国，还把他的女儿们变成了她最耀眼的战旗。

他只剩下最后一步棋：掀翻棋盘，把水彻底搅浑。用最下作、最疯狂的方式，哪怕自己也会溅一身泥。

他要看看，那个永远冷静、步步为营的沈瓷，面对这种泼天脏水和人身威胁，会不会慌。

第二天下午，沈瓷在瓷光书屋顶层的私人茶室。

她刚和予安看完一批新设计的文创样品，予安带着样品去楼下找设计师微调了。

雨眠在隔壁房间练琴，断续的钢琴声像清澈的溪流，隔着木门隐隐传来。

茶香袅袅，沈瓷面前摊开一份新店的选址评估报告，手里捏着一片予安刚才落下的、用来当书签的仿古瓷片，指尖无意识摩挲着上面冰凉的青花纹路。

门被猛地推开，撞在墙上，发出不轻的响声。

钢琴声戛然而止。

周文柏站在门口，头发有些乱，眼里布满红丝，身上昂贵的西装起了褶皱，像是穿着它熬了几天几夜，或者经历了一场狼狈的奔波。

他呼吸粗重，死死盯着沈瓷，像一头被逼到悬崖边、准备扑咬的兽。

沈瓷抬起头，看了他一眼，放下瓷片，合上报告，动作慢条斯理。

“出去的时候，麻烦带上门。”