沈雅琴买菜回来的时候，温晚已经吃完了水果，正在沙发上窝着看手机。

林若笙坐在旁边织毛衣.

不是给温晚织的，是给温晚肚子里那个还没出生的小家伙织的。

毛线是浅粉色的，软软的，像一团棉花糖。

她织得很慢，织几针就停下来看看，拆了再织，织了再拆。

沈雅琴换好鞋，拎着菜走进厨房。

温晚从沙发上探出头。

“妈，买了什么？”

沈雅琴把菜一样一样地从袋子里拿出来。

“牛肉，羊肉，虾滑，豆腐，金针菇，娃娃菜，菠菜，茼蒿，土豆，藕片。”

温晚的眼睛亮了。

“还有呢？”

“火锅底料，清汤的，你自己说的。”

“还有呢？”

“麻酱，你爱吃的。”

温晚从沙发上蹦了起来——不，没有蹦，是小心翼翼地、用很慢的速度站了起来，因为她想起了自己肚子里还有一个“花生米”。

她走到厨房门口，看着料理台上摆得满满当当的菜，眼眶又红了。

“妈，你真的太好了。”温晚的声音有点哑。

沈雅琴没有回头。

“不要站厨房门口，油烟大，去坐着。”

温晚没有去坐着。

她走进厨房，从后面抱住了沈雅琴。

脸贴在她后背上，手臂环着她的腰。

沈雅琴的身体僵了一下——不是不愿意，是不习惯。

沈映晚从小就很少抱她。

不是不爱，是不会。

沈雅琴也不会。

她们母女之间的爱，是克制的、冷静的、像两棵并排站着的树，根系在地下交缠，但地面上各自生长。

温晚的拥抱是不一样的。

她的拥抱是热烈的、不管不顾的、像一团火一样扑过来的。

沈雅琴不习惯，但她喜欢。

“妈，谢谢你。”温晚的声音闷在沈雅琴的后背上。

沈雅琴的手覆上了温晚环在她腰间的手。

她的手比温晚的凉，比温晚的粗糙，但很稳。

“不用谢。”沈雅琴的声音很低。

“你是我的女儿。”

下午，温晚的父母要走了。

不是回海南，是回温家老宅收拾东西。

林若笙说他们要搬过来住一段时间。

不是“一段时间”，是“至少住到温晚生完孩子、坐完月子、身体完全恢复”。

温晚算了算，还有将近十个月。

她看着林若笙，又看了看温伯衡。

温伯衡站在门口，穿着一件深灰色的夹克，头发梳得很整齐，表情很平静。

但温晚注意到，他的手一直在口袋里攥着什么——大概是那盒他戒烟之后随身携带的口香糖。

他一紧张就嚼口香糖。

“爸。”温晚走过去。

温伯衡看着她。

“嗯。”

“你不用搬过来，我没事。”

温伯衡看着她，看了很久。

“不是有事才搬，是想搬。”

温晚的眼泪又涌了上来。

她今天哭了太多次了，但她忍不住。

温伯衡这个人，话少，表情少，感情也少——不是真的少，是表达得少。

他的爱是藏在行动里的，不是藏在语言里的。

他会在温晚出国前偷偷往她行李箱里塞一包家乡的泥土，会在温晚打电话说“想家了”的时候第二天就飞过去看她，会在温晚说“我要结婚了”的时候沉默很久然后说“好”。

他说“好”的时候眼眶是红的，但温晚当时没看到。

是林若笙后来告诉她的。

“爸，你不用藏口香糖了。”温晚的声音有点哑。

温伯衡的手从口袋里拿出来。

手里什么都没有，他没有嚼口香糖，他只是在攥着拳头。

“爸，你紧张什么？”

温伯衡看着她。

“不知道，就是想攥着点什么。”

温晚走过去，把他的手掰开，把自己的手塞进他的掌心里。

“攥着这个。”

温伯衡低头看着掌心里那只小小的、白白的、右眼尾带着一颗泪痣的手。