姜怀瑾的声音在狭小的房间里回荡，像一把锋利的刀，把原本刚刚缓和下来的空气再次割裂。
白雨浓的身体晃了一下，像被风吹过的枯枝，摇摇欲坠。她张了张嘴，但什么声音都没有发出来。眼泪还在流，无声地、不停地流，顺着脸颊的弧度滑下去，滴落在她手里那幅未完成的画上，把画布上的颜料洇开了一小片。
姜智恩站在两个人中间，看看左边的小姑，又看看右边的白雨浓，一时之间不知道该说什么。
她的手里还握着那幅画的一角，画布上那个模糊的女人脸被白雨浓的眼泪打湿了，颜料和水渍混在一起，变成了一种说不清的颜色。
“小姑。”姜智恩开口了，声音不大，但在安静的房间里格外清晰。
姜怀瑾没有看她，目光依然钉在白雨浓身上，眼眶红得像要滴血。
“智恩，你不要拦我。这些话我憋了二十年了。从你爸爸把她娶进门的那天起，我就觉得这个女人不对劲。她看你爸爸的眼神不是爱，是依赖。她把所有的重量都压在你爸爸身上，然后有一天她觉得太重了，她就走了。”
“小姑。”姜智恩又叫了一声，这次声音大了一些。
“你爸爸一个人带着你，又要上班又要照顾你，他累到胃出血住院的时候，这个女人在首尔画画！他发高烧到四十度还要爬起来给你煮饭的时候，这个女人在首尔画画！他——”姜怀瑾的声音哽住了，她用力地咽了一下，把喉咙里那个硬块吞下去，“他走的时候才四十二岁。四十二岁。他连老的机会都没有。”
白雨浓捂住了脸，肩膀剧烈地颤抖着。她没有辩解，没有反驳，甚至没有发出任何声音。她就那么站着，双手捂着脸，像一个做错了事被抓住的孩子，除了哭，什么都不会。
姜智恩放下了手里的画，走到姜怀瑾面前，伸出手，握住了小姑攥紧的拳头。
姜怀瑾的手指很凉，指节因为用力而泛白，姜智恩一根一根地把她的手指掰开，把自己的手塞进去，十指相扣。
“小姑，”她的声音很轻很轻，像怕惊动什么似的，“你说的这些，我都知道。”
姜怀瑾的眼泪终于掉了下来。
这个在花店里对每一位客人都笑脸相迎的女人，这个在姜智恩面前永远温柔坚强的女人，此刻哭得像个孩子。
她咬着嘴唇，不想让自己发出声音，但眼泪不受控制地往外涌，怎么都止不住。
“可是小姑，”姜智恩的声音还在继续，“爸爸最后说的话，是‘不要恨她’。”
姜怀瑾闭了一下眼睛，她的声音哑得不像自己，“他凭什么不恨？他凭什么替我们做这个决定？”
“因为他累了。”姜智恩说，“他累到没有力气去恨了。他只想让我好好活着，不要被恨意困住。”
白雨浓慢慢地放下了捂着脸的手。
她的眼睛肿得像核桃，鼻尖红红的，嘴唇上全是泪水和盐分的味道。她看着姜智恩，看着这个自己抛弃了十八年的女儿，此刻站在她面前，替她说了一句她连想都不敢想的话。
“智恩……”白雨浓的声音像是从很远很远的地方飘过来的，“你不应该替我说话的。你小姑说得对。我……我确实没有良心。我确实残忍。我确实……不配当一个妈妈。”
“我没有替你说话。”姜智恩转过身来看着她，目光平静得像一潭死水，“我只是在说爸爸想让我说的话。他让我不要恨你，我就试着不恨你。但这不代表我觉得你做得对。”
白雨浓点了点头，眼泪又流了下来。
“你做得不对。”姜智恩一字一句地说，“你做得非常不对。你伤害了爸爸，伤害了我，也伤害了你自己。你看看你现在的样子……”她的目光扫过这间逼仄的房间，扫过那些堆在墙角的画，扫过那张叠得整整齐齐但已经看不出颜色的被子，扫过桌上那碗已经凉透了的泡面，“这就是你追求了二十年的东西吗？”
白雨浓顺着她的目光看过去，看着自己这间屋子，看着自己这二十年攒下的全部家当——几幅卖不出去的画，一堆用了一半的颜料，一张吱呀作响的床，一扇永远透不进多少光的窗户。
“不是。”她的声音轻得像一声叹息，“我追求的不是这个。我追求的东西……从来没有得到过。”
“那你为什么不回去？”姜怀瑾的声音从旁边插进来，带着哭腔却依然锋利，“你混得不好，为什么不回去？你知不知道，只要你回去，我哥一定会原谅你的。他这个人，什么都能原谅。你知不知道他等了你多少年？他一直不结婚，不是因为没人要，是因为他在等你！”
白雨浓的身体剧烈地颤抖了一下。
“他……一直在等我？”
“他等到死。”姜怀瑾的声音碎成了一片一片的，“他死的时候，床头柜的抽屉里还放着你们的结婚照。”
房间里安静了。
安静到能听到窗外雨滴从屋檐上落下来的声音，一滴，又一滴，像是某种古老的计时器，在计算着这些年的每一分每一秒。
白雨浓慢慢地滑坐在地上，靠在那堆画框旁边，像一尊被抽走了所有力气的雕像。她的目光空洞地望着天花板，嘴唇微微翕动着，像是在说什么，但没有任何声音发出来。
姜智恩看着她，心里那种又酸又涩的感觉再次翻涌上来。她蹲下来，蹲在白雨浓面前，从口袋里掏出一包纸巾，抽出一张，递了过去。
白雨浓没有接。
姜智恩叹了口气，自己动手，把纸巾覆在白雨浓的脸上，轻轻地擦着那些眼泪。动作生疏，甚至有些笨拙。她从来没有给别人擦过眼泪，不知道该用多大的力气，不知道该从哪里开始。
纸巾被泪水浸透了，她又抽了一张，继续擦。