林晚沉默了。

嬴政继续说：“你没有。你还是你。你还是那个给人看病不收钱的大夫，还是那个被人砸了摊子还蹲在地上捡药材的人。你杀了他们，可你没有变成他们。”

林晚看着嬴政，看着他那双黑亮的眼睛，看着他脸上那种认真的、不像是在开玩笑的表情。她忽然觉得，这个孩子，比她以为的要聪明得多。不是聪明，是通透。他看事情不看表面，他看的是根。他看到她杀人了，可他没有说她坏。他看到的是她杀了人之后，还是那个蹲在地上捡药材的人。

她站起来，松开他的手，说：“你还小。有些事，你长大了就懂了。”

嬴政摇了摇头，说：“我长大了，就懂了。可我等不到长大。我现在就要懂。”

林晚看着他，看了很久。然后她笑了。那笑容里有苦涩，也有一种说不清的悲凉。

她说：“好。我告诉你。杀人是什么感觉？杀人不是感觉。杀人是没有感觉。你杀完人，手在抖，心在跳，脑子里什么都没有。你看着那个人倒下去，看着血流出来，看着他的眼睛闭上。你觉得自己做了一件很可怕的事，可你又觉得，他该杀。你恨他，可你又不恨他。你只是不想再被他欺负了。”

嬴政听着，点了点头。他把剑举起来，对着阳光，看着剑刃上那些血迹。阳光照在血上，红得发亮，像是一朵朵花。他看了很久，然后放下剑，看着林晚，说：“林姐姐，你教我。”

林晚问：“教你什么？”

嬴政说：“教我杀人。”

林晚的心猛地一沉。她看着嬴政，看着他那双黑亮的眼睛，看着他脸上那种认真的、不像是在开玩笑的表情。她知道他不是在开玩笑。他是认真的。他真的想学杀人。她想拒绝他，想告诉他杀人不好，想告诉他你还小，等你长大了就知道了。

可她说不出口。因为她知道，在这个地方，在这个时代，在这个弱肉强食的世界里，不杀人，就会被杀。

“嬴政，”她说，“我不教你杀人。我教你保护自己。”

嬴政看着她，问：“有什么区别？”

林晚说：“保护自己，是别人欺负你的时候，你还手。杀人，是别人没有欺负你的时候，你也动手。你还小，分不清什么时候该还手，什么时候不该还手。所以，我不教你杀人。我只教你保护自己。”

嬴政沉默了一会儿，然后点了点头：“好。那你教我保护自己。”

林晚从他手里接过剑，把剑插回鞘里，然后递给他，说：“这把剑，不是用来杀人的。是用来提醒你自己的。提醒你，你是一个秦国的王孙，你是一个要回秦国的人，你是一个要坐上那个位子的人。

你不能被人欺负，也不能欺负别人。你要站着，堂堂正正地站着。”

嬴政接过剑，抱在怀里。剑很长，他抱不住，剑尖拖在地上，划出一道浅浅的沟。他看着那道沟，看了很久，然后抬起头，看着林晚，说：“林姐姐，你等我。”

林晚问：“等你什么？”

嬴政说：“等我长大了，等我回到秦国，等我坐上那个位子。那时候，你来秦国，我保护你。”

林晚看着他，忽然觉得眼眶有些发热。她忍住了，没有让眼泪掉下来。她伸出手，摸了摸他的头，说：“好。我等你。”

嬴政抱着剑，转过身，走了。走了几步，又停下来，头也不回地说：“林姐姐，你别死。等我。”

林晚站在那里，看着他的背影消失，看了很久。风从巷口灌进来，吹得她头发散了，吹得她衣襟猎猎作响。她站在那里，一动不动，像一棵树。

她不知道的是，嬴政走出巷子的时候，眼泪掉下来了。他没有擦，任眼泪流着。他抱着那把剑，走得很慢，每一步都踩得很实。他告诉自己，不能回头。回头了，就走不动了。

他走了很久。走到质子府门口的时候，他停下来，用袖子擦了擦眼泪，深吸一口气，然后推开门，走进去。院子里空荡荡的，那棵枯死的槐树还在，那把斧头还靠在墙上。他走过去，蹲下来，把剑放在地上，拿起斧头，开始劈柴。

斧头砍下去，柴劈开了，飞出去，砸在墙上。他捡起来，继续劈。劈着劈着，手不疼了，心不慌了，脑子里什么都没有了，只有那些柴，那些木屑，那些飞溅的碎渣。

他劈了一下午。劈到管事的人来说：“够了，别劈了。”他才停下来。他站起来，把斧头靠在墙上，抱起那把剑，走回屋里。屋里很暗，没有点灯。他摸黑走到墙角，把剑立在墙角，然后躺到榻上，闭上眼。

他睡不着。他听着自己的心跳，听着风从窗缝里钻进来的呜呜声，听着远处不知道谁家的狗在叫。他翻了个身，面朝墙壁。墙上什么都没有，光秃秃的，白得发灰。

他盯着那面墙，盯了很久，然后伸出手，摸了摸。墙是凉的，硬邦邦的，像是永远不会暖过来。

他缩回手，把被子拉过来，盖在身上。被子很薄，盖了跟没盖一样，冷风从被子的缝隙里钻进来，贴在皮肤上，像无数根细小的针。他蜷起腿，把自己缩成一团，像一只蜷在洞里的虫子。

他想起林晚。想起她蹲在地上捡药材的样子，想起她杀人的样子，想起她看着他说“我等你”的样子。他想起她说的那些话——“皮囊并不要紧，才华亦可由时间累积，唯有勇气才是毕生仰仗，生于心间，长于血肉，乃是成就之根本。”

他不懂什么叫“成就之根本”，他只知道，他要活着。活着，才能回到秦国。活着才能爬上去，坐下来，想清楚怎么杀人。

他闭上眼。黑暗如潮水般涌来，吞没了整个屋子，吞没了那柄立在墙角的剑，也吞没了他自己。那黑暗不是静的，它在动，在翻涌，在咆哮，像一头看不见的巨兽，张开了嘴，要把他连骨头带肉一起咽下去。

冷意从四面八方压过来，不是风，不是雪，是从他骨头缝里往外冒的，是他自己的血在变凉。他咬紧牙关，不让自己发出声音。牙关咬得格格响，像是要碎了，可他不在乎。碎了就碎了，他还有命。

命还在，就得熬。

熬到天边发白。白了他就去劈柴，劈完了柴，趁管事的打盹，从后门溜出去，穿过那条堆满烂菜叶的窄巷，拐过三个弯，远远地站在巷口，看她一眼。看她那盏灯亮没亮，看她那张席子还在不在，看她是不是还低着头，一下一下地切当归。不看也行，听。听她的声音，听她跟病人说话，听她笑。

她很少笑，可她笑起来的时候，声音很轻，像风吹过竹帘，沙沙的，让人心里发痒。

熬到手上这把斧头不再钝。钝了就磨，磨不快就换一把，换不到就继续用这把。他就不信，劈了三年柴，五年柴，十年柴，这把斧头还能一直钝下去。斧头会变快，他的手会变硬，他的胳膊会变粗，他的背会变直。到时候，他站起来，不比任何人矮。

熬到那些人不再敢看他。不是躲，是怕。怕他手里的斧头，怕他腰间的剑，怕他眼睛里那团火。那团火现在很小，小得像一粒火星，风一吹就要灭。可它没灭。它在他胸口烧着，烧得他五脏六腑都在疼。

疼就对了。疼说明他还活着，活着就能把火烧大，大到烧穿这间破屋子，烧穿这道破墙，烧穿这座困了他三年的城。

墙角的剑立着，黑暗中看不清模样，只隐约觉出一个瘦长的影子，像一个人，静静地站着。剑鞘上的血干了，结成一层薄壳，暗红发黑，像是从她手上直接拓下来的。那层壳底下是铁，是钢，是能切开一切的刃。它等着被握住，等着被拔出，等着在阳光下闪出第一道光。

他等的是她。

等她说的那三个字——“我等你。”他不知她会不会来，不知她记不记得，不知那三个字是不是她随口一说的客套话。可他愿意等。因为在这世上，从来没有人对他说过“我等你”。父亲没说，母亲说了，可母亲说完就哭了。只有她，说那三个字的时候，眼里没有泪，脸上没有笑，就那么平平淡淡的，像是说一件天经地义的事。

他把那三个字含在舌尖上，不敢咽，怕咽下去就忘了。舌尖抵着上颚，一遍一遍地描，一笔一划地描。描到舌头发麻，描到嘴里发苦，描到那三个字变成了他身体里的一部分，长在肉里，嵌在骨里，谁也拿不走。

他翻了个身，面朝墙角。墙是凉的，凉的像一块冰。他把额头抵在墙上，一动不动。

那柄剑立在他身后，无声无息，像一个人，守着他。

他闭上眼。这一次，他没有再睁开。

这世上最自由的就是想象，超越律法，无人可阻，无事可阻。