年轻人说：“我爹是赵国司马，赵王的亲弟弟。我表哥是赵国的将军。我 uncle 是赵王。你得罪了我，你在赵国待不下去。”

林晚看着他，说：“我不走。”

年轻人的脸涨红了。他挥了挥手，身后那十几个人围上来，把林晚围在中间。有人抽出了刀，有人举起了棍子。嬴政站在人群外面，看着那些人，看着林晚。林晚还是坐在席子上，没有动。她低着头，继续整理药材，把柴胡扎成小把，把当归切成片，一片一片地摆好，动作很慢，很轻，像是那些人不存在一样。

年轻人说：“敬酒不吃吃罚酒。给我砸。”

那些人冲上去，踢翻了竹匾，踩碎了药材，掀翻了席子。林晚站起来，退后一步，看着他们砸。她没有拦，没有喊，没有动。她只是站在那里，看着那些药材被踩碎，看着那些银针被踢飞，看着那盏灯倒下去，灭了。

黑暗涌过来，把巷子淹没了。

嬴政站在黑暗里，看着那些人砸完，骂完，然后转身走了。脚步声越来越远，越来越轻，最后听不见了。巷子里很静，静得能听见自己的心跳，静得能听见风从巷口灌进来的呜呜声，静得能听见林晚蹲下来，在地上摸索着捡东西的声音。

她摸到一片碎瓦，摸到一根断了的银针，摸到一截被踩烂的柴胡。她把那些东西捡起来，捧在手心里，蹲在那里，一动不动。

嬴政站在那里，看着她，看了很久。然后他走过去，走到她面前，蹲下来，看着她。

林晚抬起头，看见是他，愣了一下。她看着他，看了很久，然后说：“你怎么来了？”

嬴政没有说话。他从怀里掏出那把匕首，放在她面前的地上。

林晚看着那把匕首，看了很久。她抬起头，看着嬴政，问：“你要杀我？”

嬴政摇头。

林晚问：“那你来做什么？”

嬴政说：“我来看看你。”

林晚看着他，目光里有一种说不清的东西，像是意外，又像是触动。她说：“你看了。走吧。”

嬴政没有走。他蹲在那里，看着地上那些被踩碎的药材，看着那些断了的银针，看着那盏灭了的灯。他伸出手，捡起一截柴胡，放在手心里。柴胡被踩烂了，汁液沾在他手上，黏糊糊的，有一股苦涩的味道。他闻了闻那股味道，然后抬起头，看着林晚，说：“你为什么不走？”

林晚说：“我不能走。”

嬴政问：“为什么？”

林晚说：“我还没找到我的师父。”

嬴政沉默了。他看着林晚，看着她的眼睛，看着她的脸，看着她嘴角那道没有笑意的弧度。他忽然想起那些帛书上的画，想起她对别的孩子笑，想起她把剑送给别的孩子。

他恨她。可他恨不起来。因为她坐在这里，在黑暗里，在被人砸了摊子之后，还在捡那些被踩烂的药材。

“林姐姐，”嬴政说，“你怕不怕？”

林晚看着他，说：“怕。”

嬴政问：“怕什么？”

林晚说：“怕我找不到她。”

嬴政低下头，看着手里的柴胡。柴胡的汁液干了，黏在他手心里，涩涩的。他攥紧拳头，把那截柴胡攥成泥。然后他站起来，说：“我帮你找。”

林晚愣了一下，然后笑了。那笑容很淡，很轻，像是怕惊动什么。她说：“你帮我找？你连这个巷子都走不出去，你怎么帮我找？”

嬴政没有说话。他转过身，走了。走了几步，又停下来，头也不回地说：“你等着。我会长大的。”

他走了。脚步声在巷子里回荡，哒，哒，哒，越来越远，越来越轻，最后听不见了。林晚蹲在地上，看着他的背影消失，看了很久。然后她低下头，继续捡那些被踩烂的药材。柴胡，当归，甘草，一片一片地捡，一截一截地捡，捡到手指冻僵了，捡到天快亮了。

她不知道的是，就在她捡药材的时候，巷口的暗处站着一个人。那人穿着灰色的短褐，手里拿着一卷帛书和一支炭笔，飞快地在帛书上画着。画林晚蹲在地上捡药材的样子，画嬴政蹲在她面前的样子，画嬴政把匕首放在地上的样子，画林晚笑的样子。一笔一笔，画得很细，画得很像。

画完了，他走了。走得很快，像一阵风，消失在巷子深处。

天亮的时候，那卷帛书出现在了嬴政的枕头上。嬴政醒来，看见那卷帛书，愣了一下。他拿起来，展开，看着上面的画。画上是两个人，蹲在黑暗的巷子里，面对面。一个人低着头，在捡东西。一个人伸出手，把匕首放在地上。他看着那幅画，看了很久。然后他把帛书卷起来，塞进怀里，穿上鞋，走出门。

他要去劈柴。劈完柴，他要去巷子里看看她。看看她的摊子还在不在，看看她还在不在，看看她有没有被那些人赶走。

他走到院子里，拿起斧头，蹲在槐树下，开始劈柴。斧头砍下去，柴劈开了，飞出去，砸在墙上。他捡起来，继续劈。劈着劈着，手不疼了，心不慌了，脑子里什么都没有了，只有那些柴，那些木屑，那些飞溅的碎渣。

他劈了一上午。劈到管事的人来说：“够了，别劈了。”他才停下来。他站起来，活动了一下手脚，然后走出院门，走上街道，往城东那条巷子走去。

他走得不快，一步一步。他不知道自己去了能做什么，不知道她还在不在，不知道她会不会赶他走。他只知道，他要去。他要去看看她。看看她有没有事，看看她有没有哭，看看她是不是还坐在那条黑暗的巷子里，等着一个不知道什么时候才能找到的人。

他走到巷口的时候，停下来。巷子里有很多人，排着长队，从巷子里面一直排到巷口。那些人有的抱着孩子，有的扶着老人，有的自己捂着肚子，脸上全是痛苦。他们都在等着。等着她看病。

嬴政站在巷口，看着那些人，看着那条长长的队伍，看着巷子深处那盏重新亮起来的灯。他站在那里，站了很久。然后他转过身，走了。

他回到质子府，走进院子，拿起斧头，蹲在槐树下，继续劈柴。斧头砍下去，柴劈开了，飞出去，砸在墙上。他捡起来，继续劈。劈到天黑，劈到管事的人来说：“够了，别劈了。”他才停下来。

他站起来，把斧头靠在墙上，走回屋里。屋里很暗，没有点灯。他摸黑走到榻边，坐下来，从怀里掏出那卷帛书，展开。月光从窗缝里照进来，照在那幅画上。画上的两个人蹲在黑暗里，面对面，像是在说什么，又像是什么都没有说。

嬴政看着那幅画，看了很久。然后他把帛书卷起来，塞进怀里，躺下来，闭上眼。他睡不着。他听着自己的心跳，听着风从窗缝里钻进来的呜呜声，听着远处不知道谁家的狗在叫。他想起那个女人蹲在地上捡药材的样子，想起她把柴胡扎成小把的样子，想起她把当归切成片的样子，想起她低着头，脸上什么表情都没有，只有一种说不清的疲惫。

他恨她。他恨她让他等了一个月。他恨她对别人笑。他恨她把剑送给别人。可他恨不起来。因为她坐在黑暗里，在被砸了摊子之后，还在捡那些被踩烂的药材。因为她没有走。因为她还在等。

他翻了个身，面朝墙壁。墙上什么都没有，光秃秃的，白得发灰。他盯着那面墙，盯了很久，然后伸出手，摸了摸。墙是凉的，硬邦邦的，像是永远不会暖过来。他缩回手，把被子拉过来，盖在身上。

他闭上眼。黑暗把他裹在里面。那黑暗里没有红，没有黑，没有跳动的斑，什么都没有。只有冷。从骨头缝里往外冷，冷得他牙齿打颤，冷得他整个人都在抖。他蜷起腿，把自己缩成一团，像一只蜷在洞里的虫子。

他想起他娘。他娘抱着他的时候，是暖的。他娘的手很软，很暖，摸他的脸，摸他的头，说：“政儿，别怕，娘在。”可他娘不在。他娘在很远很远的地方，远到他看不见，远到他摸不着，远到他不知道她还在不在。

他想起他爹。他爹的脸他已经记不清了。只记得他爹走的那天，穿了一件黑色的深衣，腰里挂着一把剑，剑鞘上镶着玉。他爹蹲下来，摸着他的头，说：“政儿，爹去秦国，很快就回来。你要听娘的话。”他点了点头。

他爹站起来，转身走了。他追出去，追到门口，他爹已经上了马车。马车走了，走了很远，他还在追。他娘追上来，抱住他，说：“别追了，他会回来的。”他等了三年，他没有回来。

他不会回来了。

嬴政睁开眼，看着头顶那片黑暗。黑暗很厚，很重，像是有什么东西压在上面，随时都会塌下来。他盯着那片黑暗，盯了很久，然后坐起来，从怀里掏出那卷帛书，展开，借着微弱的月光，看着那幅画。

画上的两个人蹲在黑暗里，面对面。一个人低着头，在捡东西。一个人伸出手，把匕首放在地上。他看着那幅画，看了很久。然后他把帛书卷起来，塞进怀里，躺下来，闭上眼。

他不再想了。想也没有用。他只是一只蚂蚁，谁都能踩死他。可蚂蚁也有蚂蚁的活法。蚂蚁不会哭，不会喊，不会求饶。蚂蚁只会爬，一步一步地爬，爬不动了，就趴着，等死。

他趴着，等着。

风又起了。吹得窗棂哗哗响，吹得他身上的被子滑下去，冷得他打了个哆嗦。他没有拉被子，就那么躺着，缩着，抖着。他等着天亮，等着劈柴，等着去巷子里看她一眼，等着长大，等着变强，等着把那些欺负他的人一个一个地踩在脚下，等着把那个“公子”的脑袋拧下来，等着把那个踩他脖子的人的舌头拔出来，等着把那些笑他的人的眼睛挖出来。

他会等的。等一天，等一年，等十年，等一辈子。他等得起。

他闭上眼。黑暗又来了。红没了，黑没了，跳动的斑也没了。只有黑暗，无边无际的黑暗，把他裹在里面。他听着自己的心跳，咚，咚，咚，一下比一下慢，一下比一下轻，像是要停了。

他没有停。他还在跳。他还在等。

他等的是她。等的是那把剑。等的是她说的那句话——“等你长大了，我送你一把剑。”

他不知道她会不会来，不知道她会不会记得，不知道她是不是又在骗他，可他愿意等。

因为，他已经很久很久没有人可以等了。