韦伯愣了一下。他摸了摸自己的眼眶，是有点肿。

“做了一个梦。”他说。

“好梦还是坏梦？”

韦伯想了想。那个平行世界的自己捧着欧冠奖杯，笑得像个傻子。而真实世界的自己，此刻蹲在波鸿一个破旧的训练场上，帮一个小男孩解鞋带。

“好梦。”他说。

他把鞋带重新系好，站起来，拿起一个球放在点球点上。

“来，今天练右下角。”

男孩踢了。球滚向球门，右偏了一点，撞在立柱上弹了出来。

韦伯没有纠正他的动作。他只是走过去，把球捡回来，放回点球点。

“再来。”

男孩又踢了一次。这次进了，右下角，贴立柱。

韦伯点了点头。

“你看，不用做梦。这个球，就是你的。”

他站在场边，看着孩子们踢球。秋天的阳光很薄，照在脸上不暖和，但也不冷。他拿出手机，又看了一遍那条短信。

“你也是梦。”

他忽然笑了。

也许伯格曼的意思是：在那个平行世界里，韦伯是伯格曼的梦。而在这个世界里，伯格曼是韦伯的梦。两个人互相梦了对方一辈子，梦着梦着，就都老了。

他把手机揣进口袋，没有再回复。

傍晚，他给伯格曼打了个电话。响了三声，接了。

“教练。”

“嗯。”

“膝盖还行。”

“嗯。”

“你昨天晚上……算了，没什么。”

伯格曼在电话那头沉默了几秒。然后他慢悠悠地说了一句：“右下角。”

韦伯愣了一下：“什么？”

“你昨晚短信说的那个梦。我在那个梦里，你也是踢右下角。”

韦伯握着手机，站在工坊门口，看着天边的云被落日烧成橘红色。喉咙有点紧，但没有哭。

“那你在那个梦里，教我传球了吗？”他问。

伯格曼好像笑了一下。声音很轻，像风吹过旧报纸。

“教了。你没学会。”

韦伯也笑了。

“那哪个梦是真的？”

伯格曼又沉默了。这次很久。

“都是真的。”他说。“梦也是真的。”

挂断电话后，韦伯在台阶上坐了一会儿。孩子们都走了，工坊安静下来，只有西红柿地里的自动喷灌在呲呲响。他把那条短信又看了一遍，然后关掉手机，站起来，锁门。

回家的路上，他路过那家从小熟悉的面包店，已经关门了。橱窗里摆着明天要卖的面包，玻璃上映着他的影子。四十七岁，灰头发，有点驼背，穿着沾了泥的训练服。

他看着那个影子。

不是平行世界的欧冠冠军。不是十四岁就遇到伯乐的天才。只是一个普通的、踢过职业足球的、现在教孩子踢点球的老头。

但他觉得那个影子在笑。

他摸了摸自己的嘴角。确实在笑。

他转身走进暮色，步子不快不慢，膝盖不疼了。