铜镜是师尊送的，说是“上等的照妖镜，能映出最真实的面貌”。可云绾柔觉得，这面镜子映出的不是真实的她，是师尊想看到的她。镜中的少女穿着一件薄如蝉翼的纱裙，淡紫色的，在晨光中泛着柔和的光泽。纱裙下只有一件抹胸和一条短裤，曲线毕露，一览无余。乌发披散在肩头，几缕碎发垂在颊边，被从窗口吹进来的风轻轻拂动。眉眼间带着一丝若有若无的媚意，不是刻意的，是自然的，是从骨子里透出来的，是师尊用半年时间一点一点刻进她身体里的。

她的身材比半年前更好了。曲线更加曼妙，胸脯更加饱满，腰肢更加纤细，双腿更加修长。肌肤更加白皙，白得像雪，像玉，像月光，在晨光中泛着淡淡的、几乎透明的光泽。整个人散发着一种让人移不开眼的魅力——不是那种刻意的、表演式的、需要精心装扮才能达到的魅力，而是自然的、本能的、从每一个毛孔中溢出来的、无法抗拒的魅力。

可她看着镜中的自己，只觉得陌生。

这还是她吗？那个在山野间采药的小女孩，什么时候变成了这副模样？那个穿着麻衣、赤着脚、在花丛中奔跑的小女孩，那个会为一朵野花驻足、会为一只蝴蝶微笑、会为一个善意的眼神感动半天的小女孩，那个不知道什么是媚骨、什么是炉鼎、什么是双修的小女孩——她去哪里了？

她伸出手，指尖触碰到冰凉的镜面。镜面平滑如丝，凉意从指尖传来，像一滴冰水落在她的皮肤上。镜中的少女也伸出手，指尖与她相对。两人之间隔着一层薄薄的铜镜，像隔着一整个世界。

“你是谁？”她无声地问。她的嘴唇动了动，没有发出声音。她怕发出声音，会吵醒那个正在沉睡的自己。

镜中的少女没有回答。只是用那双含着泪光的眼睛看着她。那双眼睛很美——很大，很亮，睫毛很长，像两把小小的扇子。可那双眼睛是空的。像两口被舀干了的井，井底只剩下干裂的泥土和几块碎石。那双眼睛曾经装满过星星、装满过月光、装满过对未来的憧憬和期待。现在，它只剩下——空。

云绾柔看着那双眼睛，忽然很想哭。可她哭不出来了。她的眼泪已经流干了。像一条干涸的河床，河底只剩龟裂的泥土，等待着永远也不会再来的雨。她只能看着镜中的自己，看着那双空洞的眼睛，心中涌起一股说不清的酸涩。

她想起了一句诗——“最是人间留不住，朱颜辞镜花辞树。”她的朱颜还在，她的花还没有辞树。可她的“人间”，已经留不住了。那个有母亲、有野花、有溪水、有星光的人间，已经走远了。远到她再也回不去了。

她收回手，转过身，背对着铜镜。

窗外，阳光正好。暮春的阳光暖洋洋的，带着花香和泥土的气息，从窗口洒进来，在她的背上投下一片温暖的触感。可她只觉得冷——从心里往外的冷，像冬天的风，从骨头缝里钻进来，吹得她浑身发抖。

她走到窗边，看着窗外那片桃林。桃花已经谢了，枝头光秃秃的，只剩下几片枯黄的叶子在风中摇曳。那些叶子很快就会落下来，被风吹走，被泥土掩埋，消失不见。像她一样。

她的嘴角微微上扬，弯出一个苦涩的弧度。不是笑，是自嘲。她伸出手，想接住一片正在飘落的叶子。可风太大了，叶子从她的指缝间滑过，飘向远方。她的指尖在空中停留了片刻，然后慢慢收回来。

她不再看窗外，走回床边，躺下，闭上眼睛。

明天还有客人。她必须睡了。可她睡不着。她睁着眼睛，看着帐顶，看着那几朵绣在淡粉色绸缎上的合欢花。枝叶缠绕，花朵绽放，栩栩如生。她看着它们，心中涌起一股说不清的复杂——不是厌恶，不是喜欢，只是——熟悉。她已经习惯了这间房间，这张床，这个帐顶。习惯了催情香的味道，习惯了那些男人的气息，习惯了师尊的脚步声。她习惯了被触碰，习惯了被亲吻，习惯了被占有。她习惯了让自己麻木，习惯了假装不在意，习惯了用“坚强”这个词来欺骗自己。

可她骗不了自己的心。

那颗心还在跳，虽然跳得很慢，很轻，像一盏快要熄灭的灯。但它还在跳。它还在告诉她——疼。虽然她已经很久没有感觉到疼了，但心知道。心知道她在疼，在她假装不疼的时候，在她笑着面对那些男人的时候，在她闭上眼睛假装睡着的时候。心知道，她不是真的麻木了。她只是把自己冻住了。像一条被冰封的河，表面光滑如镜，底下还有暗流在涌动。总有一天，冰会裂开，暗流会涌出来，淹没一切。

她不知道那一天什么时候会来。她只知道，她还在等。等一个能让她流泪的人，等一个能让她重新感觉到疼的人，等一个能把她从冰封中救出来的人。

可那个人，会来吗？

她不知道。她只能等。等着，等着，等着。

窗外的风停了，桃林恢复了寂静。云绾柔闭上了眼睛，这一次，她终于睡着了。梦里，没有花，没有溪水，没有阳光。只有一片白茫茫的雪地，和一行孤单的脚印。脚印一直向前延伸，看不到尽头。她站在雪地中央，看着那行脚印，不知道那是她走过的路，还是她将要走的路。

她只知道，她必须走。不能停，不能回头，不能坐下。停了，就会被雪埋住；回头了，就会看到来时的路已经被大雪覆盖；坐下了，就再也站不起来了。

她必须走。走到雪地的尽头，走到那片她不知道存不存在的春天。