他只是握紧了陆清辞的手，然后迈开步子，继续往前走。

陆清辞被他牵着，跟在他身后，走了几步，慢慢地走到他身边，和他并肩。

两人的手一直没有松开。

从那一天起，只要两人独处，手就会牵在一起。

在药庐里，沈怀瑾坐在那把固定的椅子上看书，陆清辞在旁边碾药，两人的手不知道什么时候就牵在了一起，一只手碾药，一只手翻书，中间连着两只交握的手，像一座小小的桥。

在花海边，他们并肩坐在那块青石上，沈怀瑾弹琴，陆清辞听，琴声停下来的时候，两人的手已经不知道什么时候握在了一起。

在月光下，他们走回住处，影子在地上交叠，手在影子中交握，谁都不愿意先松开。

沈怀瑾开始习惯掌心有另一个人的温度。

那种温度不高不低，刚好能暖到心里最冷的地方。他以前不知道自己的心里有多冷，直到陆清辞的手放了进来，他才发现——原来这里一直缺一块东西，原来这块东西的形状，刚好是陆清辞的手。

但他也知道，这种温度是借来的。

总有一天要还的。

而他不知道还的时候，会是怎样的痛。

那天晚上，沈怀瑾一个人坐在院子里，看着天上的月亮。

月亮很圆，很亮，像一个巨大的银盘挂在墨蓝色的天幕上。月光洒在花海上，把那些五颜六色的花瓣都染成了银白色，整个世界像被泡在一缸清水里，干净得不真实。

沈怀瑾看着月亮，想起了很多事情。

他想起了沈家的老宅，想起了母亲弹琴的样子，想起了师父临终前枯瘦的手，想起了那些他在长歌门度过的、没有温度的日日夜夜。

他想起了陆清辞。

想起了他清冷的眉眼，想起了他耳尖泛红的样子，想起了他说“等我想好了告诉你”时认真的表情，想起了他靠在自己肩上无声哭泣时的重量，想起了他十指相扣时微微颤抖的手指。

沈怀瑾闭上眼睛，把手覆在胸口。

心跳很快。

不是因为紧张，不是因为害怕，而是因为那里住着一个人。那个人太重了，重到他的心脏快要承受不住。

“师父。”他对着月亮说，声音很轻很轻，“我好像……做不到。”

做不到复仇。做不到伤害他。做不到在他面前继续演下去。

但他也做不到坦白。

因为一旦坦白，他就会失去陆清辞。

而他不想失去他。

沈怀瑾低下头，把脸埋进掌心里。

月亮照着他，照着花海，照着万花谷的每一个角落。

照着那个正在药庐里连夜配药的、时不时往门口看一眼的、耳尖微微泛红的人。

他不知道的是，陆清辞此刻也在想他。

陆清辞在想：他今天走路的时候，步子比平时重了一些。他不开心吗？为什么不开心？是因为我吗？

他放下药杵，走到窗边，看着外面满地的月光，忽然很想去找沈怀瑾。

但他没有去。

因为他怕自己去了，会说出一些不该说的话。

比如：我喜欢你。

比如：我好像离不开你了。

比如：你能不能一直留在这里，不要走？

这些话说出来太危险了。

所以他只是站在窗边，看着月亮，在心里默默地想。

想那个人的笑容，那个人的声音，那个人握住他手时的温度。

想那个人睡着时眉心的那道竖纹，和醒来时脸上那个温柔得像假的一样的笑。

陆清辞忽然觉得有些不安。

他说不清那种不安来自哪里。也许是沈怀瑾对他太好了，好得不真实。也许是沈怀瑾睡着时那张陌生的脸，和醒来时那个完美的笑容之间的反差太大了。

也许只是他的错觉。

他深吸一口气，把那些不安压下去，转身回到药臼前，继续碾药。

药杵一下一下地落下去，发出沉闷的、有节奏的声响。

窗外，月亮慢慢地移到了天中央，把整个万花谷照得像白昼一样亮。

花瓣在月光中无声地飘落，像一场不会停的雪。

而那两个各怀心事的人，在同一个月亮下，在同一个万花谷里，隔着不远的距离，想念着彼此。

他们不知道的是，此刻的温柔，有一天会变成最锋利的刀。

而刀落下的那一刻，谁都不会好过。

但那是以后的事了。

此刻，月光正好，花正好，牵过的手还残留着对方的温度。

此刻，一切都好。