“步兵，列阵！”

托伦站在烈日下，上身赤裸，皮鞭被汗浸得油亮。二十个穿鱼鳞半身甲的汉子踏前一步。那甲是科尔打的——废弃农具和生铁渣熔了，打成指甲盖大小的铁片，用牛皮绳一层层缝在麻布上。四十斤，长夏里穿着就像套了个烧红的火炉，汗顺着铁片往下淌，在泥地里积成小洼，没人去擦。

奥托走下石塔，从木桶边捡起一把白蜡木棍。

“领了军饷，你们就不再是人。木棍咬住，声音全咽进肚子里。”

二十个人默默接过，塞进牙关，腮帮子因为用力鼓起来。

旁边十个弩手端着十字重弩，踩脚蹬转绞盘，嘎吱嘎吱的声音在校场上刺耳。五个轻骑斥候在外围练急停转向，马蹄踩泥，踩一下停，再踩。一匹马有点不安分，绕圈的时候往旁边蹭，斥候夹了夹腿，马站住了。

另外二十六个民兵站在校场最外围，没穿甲，手里拿着削尖的白蜡木杆代替长矛。他们是从上个月新到的流民里挑出来的，腰板还不够硬，步伐还不齐，托伦暂时没让他们入阵。他们在旁边练刺，一下一下，刺出去，收回来，再刺，像在重复一种他们还不完全理解的仪式。

三十五个主力，二十六个预备。没有任何口号。

“哔——！”

骨哨长音。

咚。

二十面盾砸进泥里，肩膀顶住盾缘，黑墙。弩手半跪，模拟绞盘上弦。

“哔！哔！”

两短声。二十根矛从盾隙里刺出去。

没喊声。只有铁器和喘气声，还有弓弦嘎吱嘎吱地绷紧。

这样的训练，一遍一遍重复，一个小时，两个小时，重复到腿软，重复到手麻，重复到脑子里只剩骨哨声和下一个动作。

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科尔的铁匠铺里炉火没停。伦特在拉风箱，汗顺着脖子往下淌。

这几天铁钉的活儿赶得紧，科尔把废铁先截成段，烧红了在砧上锤扁一头，再翻转锤另一头，每根钉子四锤，不多不少。伦特负责看火候，铁烧到什么颜色该出炉，他比科尔自己以为的更清楚。有两次他几乎是在科尔开口之前就把铁钳递了过去。科尔接过，锤下去，没说话，但锤声比之前快了半拍——那半拍是满意的节奏。

后来炉子里的木炭快烧完了，科尔让伦特去搬。伦特去了，回来手上蹭了一道炭灰，在脸上抹了一把，没意识到，就那么继续干活。脸上留着一道黑印子，到晚上收工才有人告诉他。

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接下来半个月，领地一直这样转着。

墙每天高一尺，干井每天多一袋麦，校场的矛每天快一点点——快得几乎看不出来，但托伦看得出来，他什么都不说，只是重新吹哨。

科尔把剩下的废铁打成四棱铁钉，把领地的橡木大门加了一层铁皮。那活儿需要两个人配合，科尔锤，伦特扶着铁钉。第一下敲偏了，铁钉歪了，科尔没说话，重新拔出来，换个位置，再钉。

黄昏。

奥托独自上了塔顶。

原木排路，排污沟，棚屋，四口封死的干井。那道灰石夯土墙在最外围绕了一圈，合拢了。

从这里往下看，原来乱成一团的烂泥滩，现在有点像个东西了。不像大领主的城堡，就是一块能让人活下去的地方——仅此而已，但这已经不容易。

波利弗端着一杯温麦酒上来，脸上是那种没睡够但松了口气的样子。

“墙合拢了，粮食入库了。大家今晚能睡个好觉了。”

奥托没接那杯酒。

波利弗站了一会儿，把酒杯搁在女墙边缘，酒面晃了一下，稳住了。

“这只是搭好了一个能喘气的壳子。”

奥托两手扶着女墙，看向蓝叉河那边。

“七成白盐换来的安稳。那些没分到盐的，现在正盯着这道墙呢。”

波利弗没说话。

风吹着黑鹰旗，旗帜低低地翻了一下。远处传来换岗的骨哨声，一长一短。干井那边几个妇人说着什么，声音细碎，然后也没了。

那杯酒在女墙上放着，热气早就散了。

奥托站了一会儿，还是没喝，转身走下石塔，靴子踩在梯子上。