“你照顾什么了？”母亲的声音微微提高了，“上次和你视频，你瘦成什么样子了？脸都凹进去了。你是不是不好好吃饭？是不是天天熬夜？”

于甄鹿想说“我没有瘦”，但他知道那是谎话。他已经瘦了十五斤，皮带往里多扣了两个孔。那天早上扣皮带的时候，他发现最里面的孔也松了，只好用剪刀重新扎了一个。扎完之后他盯着那个粗糙的新孔看了很久，觉得它像一张嘴——在嘲笑他。

“妈年纪大了，”母亲的声音又软下来，“你姥姥的病你也知道，恐怕撑不了多久了。你忍心看她带着遗憾走么？她一直惦记你，说她孙子多么优秀，为什么就是不带回来一个孙媳妇。”

于甄鹿闭上了眼睛。姥姥。他想起小时候姥姥给他包的饺子，韭菜鸡蛋馅的，皮薄得能看见里面的绿色。姥姥的手很糙，指节变形，是年轻时在工厂里落下的毛病——她是纺织厂的工人，手指被纱线磨了几十年，指节粗得像树根。但那双手包出来的饺子，是全世界最好吃的。姥姥每次包饺子都会多做一些，冻在冰箱里，说“小鹿回来就有饺子吃”。那些饺子大概还在冰箱里。姥姥大概还在等一个能带孙媳妇回去的孙子。

“我给你安排了个相亲，”母亲说，“这回必须听我的。对方工作不错，家庭也是传统家庭，你们门当户对。就这么定了，这回你去也得去、不去也得去。你要是不去，我就放下工作去C市，亲自押着你去。”

“别别别，我去还不行么！”于甄鹿生怕母亲过来撞见他的窘迫，无奈只能答应。他的窘迫——十平米的出租屋，堆积如山的便当盒，藏在维生素瓶里的抗抑郁药——任何一样被母亲看到，都足以让她崩溃。而母亲的崩溃，是他无法承受的。他宁愿去相亲。宁愿面对一个陌生的女人，展示他精心编排的“烂人演技”，把对方吓跑。这比让母亲发现真相容易得多。

挂掉电话，他看了看凌乱的家，皱了皱眉。“看来不收拾不行了。”他心里想。

收拾房间对他来说是巨大的挑战。不是因为懒，而是因为抑郁症把“做任何事”的启动成本都提高了十倍。他要花二十分钟做心理建设才能从床上坐起来，再花十分钟说服自己把第一个垃圾袋捡起来。但一旦开始，他又会陷入一种机械性的强迫——把每一个矿泉书瓶按大小排列，把快递箱拆开压平，用绳子捆得整整齐齐。也许为了卖钱，也许为了在混乱中制造一点秩序。这一点秩序，是他唯一能控制的。这个世界欠他太多东西——金钱、睡眠、希望——但他至少可以给这个世界一个整洁的桌面。

收拾完，他坐在行军床上，喘了很久的气。不是累的——是绝望的。收拾房间让他清醒地看见了自己的生活：十平米的空间，塞满了一个失败者的全部家当。窗外的天色暗了，他没有开灯。黑暗像潮水一样从墙角漫上来，淹过他的脚踝、膝盖、胸口。他没有挣扎。他甚至觉得，就这样沉下去也不错。

他想，命运是最大的诈骗犯，生活是最精致的杀猪盘。它们总会有适合你的坑留给你。而他的坑，就是这一百零七万的债务和一颗不再跳动的心。这颗心不是真的不跳了——他每天都能听见它在胸腔里机械地运作——是“不再为意义而跳”。它只是在完成生理任务，像一台被遗忘了关机指令的仪器，在空荡荡的实验室里徒劳地运行到天明。

凌晨两点，他终于睡着了。但睡眠不是休息，是另一场战争——梦里的他永远在跑，被什么东西追着，穿过无尽的走廊，推不完的门，每一扇门后面都是更深的黑暗。今晚的梦尤其残忍：他在一条河里游泳，河水是红色的，浓稠的，像便利店的招牌光化成了液体。河两岸站满了人，都背对着他，只有一个人面对他——看不清面容，手里拿着手机，温和地说：“于先生，你的利息又涨了。”