他抬起右手，对着面前的石壁，一拳轰出去。

拳风撞在石壁上。

“轰．．”

碎石飞溅。

石壁上出现一个窟窿，直径两尺有余，边缘整齐得像被利器切开的。窟窿后面透过来一点微光，还有一股陈旧的——像埋了几百年的老酒，开了封，香气混着尘土味一起涌出来。

沈墨渊愣愣地看着自己的拳头。

这只是一拳。

没收力，没用灵气，纯粹凭肉身的爆发力。

他低头看了看右臂，皮肤下面没有黑色纹路，但能感觉到一股力量潜伏在肌肉里，像一头冬眠的熊，醒了，懒得动，但随时能站起来扑人。

“我说了嘛。”那个声音带着笑意，“活着还活得比之前好。”

沈墨渊咽了口唾沫。

没说话。

他蹲下，从窟窿钻了过去。

另一间石室更小。

中央盘坐着一具骸骨。

骸骨保持着打坐的姿势，脊椎挺直，双手交叠放在膝上，指骨完整。身上的衣物已经腐烂殆尽，只剩几片深褐色的布片贴在骨头上。布片上有隐约的纹路，像是某种标志，但朽得太厉害，看不清了。

骸骨手中握着一柄长枪。

漆黑的。

枪身没有任何纹路，光滑得像一面黑镜，连光都照不出影子。枪尖被骸骨的双手握住，藏在交叠的指骨间，只露出一截枪杆和枪尾。枪杆很细，比普通的长枪细一圈，但给人的感觉很沉——是那种看起来轻，实际上压手的东西。

沈墨渊的视线落在枪上，就移不开了。

那枪给他一种奇怪的感觉。

不是亲切，也不是畏惧。是——它认识他。

像两个陌生人面对面站着，明明没见过，但彼此都觉得对方眼熟，在什么地方擦肩而过，只是谁都没回头。那种感觉很奇怪，像是被什么东西在暗中盯着，却并不让人难受。

“这枪……”那个声音响了半句，又停下来，像在辨认什么。

沈墨渊走上前，弯腰，去拿那柄枪。

手指刚碰到枪身

“咔嚓。”

骸骨碎了。

不是散架，是碎成粉末。骨头从接触枪身的那根指节开始，一路裂到脊椎、头骨，整具骸骨像风化的石头一样塌下去，白色的粉末洒了一地。那些粉末很细，落在地上时没有声音，像雪一样悄无声息地铺开。

沈墨渊还没来得及反应。

黑枪中爆发出一道黑光。

那光不是往外射的，是直接贯进他的右臂。从手心开始，沿着手腕、小臂、上臂，一路冲到肩膀。

沈墨渊闷哼一声。

右臂的皮肤下，浮现出黑色的纹路。

不是符文，不像他见过的任何一种文字。那些纹路像藤蔓一样从手腕蔓延到肩膀，沿着肌肉的纹理生长，每一条都极细极密，像在皮肤下织了一张黑色的网。纹路里有什么东西在流动，像水银，沉沉的，凉凉的。

纹路亮了一下，又暗下去。

然后消失了。

像从来没出现过一样。

沈墨渊抬起右臂看了看，皮肤光滑如初，看不出任何异常。但他能感觉到，右臂里面多了一样东西，不是实物，是一种印记。像被人在手臂上盖了个章，不会疼，但你知道它在那儿。

“这是破厄枪。”那个嗓音响起来，语气变得认真了，不再是之前的嬉皮笑脸，“上古修士的本命法器。它的器灵已经死了，只剩下本体一个空壳。”

沈墨渊埋头看着手中的枪。

枪身入手冰冷，凉意从手心一路窜到骨髓。不是普通铁器的凉，是那种死物特有的冷——没有温度，没有生机，像握着一块冰雕的骨头。但奇怪的是，这种冷并不刺人，反而有种熟悉感，像是握着一块自己丢了好多年的东西，现在又找回来了。

“你把它炼化。”那个声音继续说，“当武器用。”

沈墨渊握紧枪身。

右臂深处，那些消失的黑色纹路忽然亮起微光，像被唤醒了一样。纹路在皮肤之下闪烁了一下，然后熄灭，但那股感应没有断，像一根看不见的线，把他的手和枪连在一起。

枪身嗡嗡作响。

不是震动，是共鸣。

像两根琴弦调到了同一个频率，一根响了，另一根也跟着颤。

沈墨渊看着右臂和枪身之间的呼应，忽然觉得这枪不是死的。

器灵没了，但本体还在。

还在等一个能握住它的人。