上午的太阳一出来，旧街昨夜残着的潮气就像被薄火慢慢烘散了。

如见堂门口的青石板还湿着一层浅亮，街对面卖豆浆的小车已经支起来，热气掀开木盖，一阵一阵往上冒。有人拎着菜篮从街口走过去，瞥见如见堂开着半扇门，只当这是旧街上再寻常不过的一家香烛杂货铺。

白天总是这样。

只要灯没亮，门槛内外就像真能隔出两种全然不同的世界。

沈灯把柜台擦过一遍，又把昨夜压过发绳的账簿重新合严，放回原位。那截照骨斋灯契残角被她夹进了账簿中段，不靠前，也不靠后，恰好压在外人最不容易一眼翻到的位置。那把旧钥匙则单独收进了抽屉底层，和外婆留下来几样从不轻易见人的旧物放在一起。

她做这些时，动作并不快。

越是眼下这种时候，越不能显得急。

账簿昨夜已经认下了“照骨斋灯契”这条线，罗三醒又在天亮前把半截契纸递到了门口。接下来怎么问，问到什么分寸，便不只是追线索那么简单，而是在碰一笔旧账的边。

那种账，一旦问得太深，很可能不是你去掀它，而是它顺着你伸过去的手自己缠上来。

她端起茶杯喝了一口。茶早凉了，苦味更重，正好压一压胸口那点还没完全落下去的滞意。

后堂门帘轻轻一动，像有风从里面穿出来。

沈灯回头看了一眼。

什么也没有。

可她知道，那不是普通的穿堂风。自从昨夜账簿里那句“留位者二，已换回，不可追索”浮出来后，如见堂里某种原本被压得很稳的东西，像也跟着松了一丝。它没到会闹出异动的地步，却会在她一个人静下来时，时不时提醒她——这件事原本就没真正过去。

门口传来一声轻轻的敲木响。

不是夜里那种隔着门缝、贴着规矩来的叩门声，只是白天街坊进店前习惯性地在门框上搭一下手指。

沈灯抬头，看见周既明站在门外。

他今天没穿制服，只穿了件深灰薄夹克，手里夹着一只牛皮纸档案袋。那袋子边角被雨汽浸得发软，封口处却压得很平，显然是刚从所里带出来的。

“开门这么早？”周既明往里扫了一眼，“昨晚又熬了？”

沈灯把茶杯放下：“旧街谁家开门不早。”

周既明没绕弯，把档案袋放到柜台角上：“我这边把白天能并的线先并了。旧街近三个月失踪和走失报案，一共七起；其中三起最后出现点，都落在你后巷到东仓房这条折线。还有两起，家属都提过‘夜里像听见小孩哭’。”

沈灯指尖微不可察地停了一下。

来得真巧。

她面上却没露，只淡淡道：“旧城这片猫多，春天到了，夜里什么声都有。”

“猫我分得出来。”周既明靠着门边，看她，“像小孩，又不像。断断续续的，离得不近，但总在旧街后头那一带打转。昨晚仓房那圈黑印，跟这几起时间点也能对上。”

沈灯没答。

她知道那不是普通的问话。

周既明现在仍站在现实一侧，他听见的是后巷夜里残下来的回声，是某种已经开始挨近表世界、却还没真正越线的异动。若只是偶发，她还能把话轻轻带过去；可若连他这种一直在白天协查这条线的人都察觉到了，就说明昨夜那条旧线被牵动后，留下的余波并不算小。

“我下午再跑两件事。”周既明把声音压低，“一是把这七起再按‘最后目击时段’重排；二是去调旧街东段近四年的门牌变更和营业执照更名，看‘照骨斋’这名字有没有留下白天能落档的尾巴。你这边如果再听见后巷动静，记时间，别追人，先给我时间点。”

这是明面上的话。

真正的意思是：那里最近不太对，别往深了去；白天这条线他会继续往里挖。

沈灯“嗯”了一声：“知道了。”

周既明点点头，转身要走。走到门口时，他又停了一下，侧过头问：“对了，你外婆以前是不是跟街棺材铺那个罗老板很熟？”

“旧街上做生意的，很熟不奇怪。”

“也是。”周既明看她两秒，没再往下问，“行，你忙。”

等他的脚步声出了街口，沈灯才慢慢把呼吸放匀。

周既明忽然提罗三醒，不会全是无意。

要么是他已经从别处听见了什么，要么就是罗三醒那边这阵子确实有动静，大到连白天的人都注意到了。无论哪一种，都说明照骨斋那条线，不能再光等着夜里自己浮出来。

她把柜台上的档案袋拆开，先抽出那张失踪时间线。七个名字里，有三条目击折线在“东仓房—后巷口—旧街尾”反复重叠，像被同一只手沿着夜路来回描过。

她把纸重新压平，心口一点点往下沉。

不是没胃口的问题，是这条线已经不再只属于夜里。

午前街上人来人往，多是来买香烛、纸钱、红绳、香灰包的旧街熟客。沈灯照常做生意，称东西、找零钱、记轻账，神色平平，谁也看不出她心里正压着一截灯契、一把旧钥匙和一笔不能轻问的旧账。

直到临近中午，罗三醒才终于出现。

他还是那副样子，穿着件褪了色的深蓝褂子，手里摇着把旧蒲扇，明明天还没热到那份上，也摇得慢条斯理。人站进如见堂时，先不说正事，先眯着眼往四下打量一圈，像真只是过来串门。

“沈掌柜这儿今日气色不大好。”他拖着腔调笑，“昨夜账重？”

沈灯连眼皮都没抬，把算盘珠子拨回去：“罗老板早上递东西的时候，手倒挺稳。”

罗三醒笑意不减：“这话说得，好像我给你送的是催命帖。”

“半截灯契，一把旧钥匙。”沈灯抬眼看他，“不至于催命，也差不多够叫人睡不稳了。”

罗三醒把蒲扇一收，轻轻敲了敲自己掌心，像是觉得她这句评价颇有意思：“你既然收了，就该知道，我给的是路，不是坑。”

“路通到哪儿？”

“通到该问的人那儿。”

“谁？”

罗三醒看着她，不答，反倒先问：“你昨夜是不是看见‘留位者’了？”

店里明明开着门，白日天光也正正落在门槛边，可这句话一出来，柜台后那片阴影还是像无声沉了一层。

沈灯没否认：“你早知道。”

“知道一点。”罗三醒摆出个很老实的神情，“比起谢收，不算多；比起你外婆，也差得远。我不过是在这条街上开得久了，听见过一些不该听的旧风。”

“照骨斋到底是什么地方？”

“原先也是开门做买卖的。”罗三醒往外头街面瞥了一眼，语气仍旧轻，“不过它做的不是香烛纸札，也不是棺木寿衣。它卖的是灯位。”

沈灯手指一顿。

“灯位？”

“嗯。”罗三醒点点头，“有些过不了册、入不了门、又不甘心立刻散的东西，想在交界街上先占个留位，就得去照骨斋换灯位。说白了，就是在‘还没真正有资格留下’之前，先借盏灯压一压形。”

这事一听就不像正路。

沈灯眉心微蹙：“借灯位，代价是什么？”

“名。”

罗三醒用扇骨轻轻点了点柜台，“轻一点的，借个偏名、乳名、没人再叫的小名。重一点的，就拿正名去押。若押得更深，连旁人的名也能并进去，做成一盏双影灯。”

双影灯。

沈灯指骨微微发凉。

她忽然明白那句“错名留位”为什么会叫人后颈发寒了。

若照骨斋当年真做过这种事，那就不是单纯把一个名字写错，而是故意把两个原本不该并在一起的名字，塞进了一盏灯下。灯若稳，两边都能暂时留住；灯若灭，总有一个得先被收走。

“这种事，交界街也认？”她问。

“明面上不认。”罗三醒说，“可旧年间乱的时候，什么缝都有人敢钻。何况照骨斋那时背后倚着谁，现下也没几个人敢说死。”

沈灯看着他：“所以我小时候那笔账，就是一盏双影灯？”

罗三醒摇了摇头：“我只知道，是‘留位者二’被换回来了。至于原本那盏灯下压的是谁、怎么压、是谁点的灯、又是谁后来把你硬换回来——这几样里，最不能先问的，就是最后那一样。”

“为什么？”

罗三醒这回没有立刻接话。

他脸上的笑淡了一点，拿扇尖在空中虚虚点了两下，像在斟酌哪句话能说、哪句话说出口就要算到自己头上。过了片刻，他才慢吞吞道：“因为换账的人，若还在账里，问了，账会追；若不在账里，问了，灯会醒。”

店里忽然安静得连街对面磨刀声都显得远。

沈灯盯着他：“你是说，外婆替我换回来的那一下，现在还没真正结清？”

“你觉得呢？”罗三醒反问，“若真结清了，昨夜后门外那孩子，凭什么还能找到你门上？”